Пикник.заратустра

Лишь На Миг Лишишься Чувства,ведь В Руках Его Тугая Плеть.не Таков Он Заратустра,чтобы Каждого Жалеть. А Слова, Как Бумеранги, Бьют Им В Сморщенные Лбы, Чтобы Трещины И Раны Позабыться Не Могли