St

Припев:
Взятый под прицел он,
Умирал, но пел он.
Обводили мелом,
Люди его тело.
Раненый в сердце на вылет,
Врачи диагностировали перелом крыльев.
Его глаза уставшие от пыли,
Скрывали темные очки поверх сухожилий.
Минуты застыли в морщинах,
Освобожденный Джанго, Тарантино.
Длинные паузы, выстрелы в спину,
Стрелы Святого Валентина.
Он играл стиснувши струны от боли,
Все чаще дежестив веселого застолья.
Его встречали и с солью и хлебом,
Закрытые мероприятия под открытом небом.
А он отбил когда-то в подъезде,
Свою история зависимости и болезни.
Словно на клетке лестничной стоя,
Чувство полета, чувство шестое.
Припев:
Взятый под прицел он,
Умирал, но пел он.
Он умирал, но пел он.
Обводили мелом,
Люди его тело,
А он дальше пел.
Доброе утро в прокуренной кухне,
Где никогда не тухнет лампочка и лича.
Причал надежды, увера за пазухой в бухте,
Распахнутые двери на оборот ключ.
Молчание затянулось и выпустило дым,
К святым, так тянутся грешные души.
Лучше не понятным, чем понятым,
Он выворачивал чувства наружу.
Простуженный и продутый он пел,
Шипел винилозелоновом змее.
Двадцать легких ушла на расстрел,
Он шел, ведь его где-то ждала посильнее.
Музыка, как способ свести с жизнью счеты,
Шестое чувство, чувство полета.
Выше высоток над крышами зданий,
Криком души порвалось молчание.
Припев: [х3]
Взятый под прицел он,
Умирал, но пел он.
Он умирал, но пел он.
Обводили мелом,
Люди его тело,
А он дальше пел.