Слот

Потоки людские
Моей тоски не слышат бред.
Тисками виски,
Косой ростки, затменьем свет.
Ни дал ни взял, а мне уже не верят,
Прямо от двери взглядом меряют,
Бегство - мой иммунитет, мой пистолет.
Люди-звери съедят по критерию,
Опять глупый бой, несу потери я.
Атмосферным столбом давит воздух,
Тень сомнений на лицах людей,
Я уйду в мир нулей, кликать поздно
И стучать в день закрытых дверей.
100 сотен портретов
передо мной одним лицом.
Не видно просвета,
Тесней смыкается кольцо.
Толпа слепа, лица-затылки
Свинья-копилка набита опилками.
Мысли теряют цвет, выхода нет.
Стоит в оцеплении, в оцепенении
Ждёт хлеба, зрелищ, команды сверху, знамения.