Иван Кучин

Ах январь мой последнего года,
Вот и я на полях твоих Русь.
Никого, только ночь да свобода,
Да до боли знакомая грусть.
Как люблю я мотив этот старый.
Вон люди идут, значит жизнь.
Красный бант на цыганской гитаре,
Черный гриф как ружье дуло вниз.
Посмотрите как воздух искриться...
Почему вы не рады зиме?
Почему у вас хмурые лица?
Как в моей во вчерашней тюрьме.