Александр Новиков

Время свое потихоньку берет
Ловкой рукой.
Птицам назавтра опять перелет -
Небо черкнув серой строкой...
Взмоют. Покружат. И вдруг на душе
Как отлегло -
Это мой срок на исходе уже
И в честь него с неба - тепло...
Но это не лето.
Это тепло, что вчера не убила зима.
Вместо огня, по глотку, он достанется всем.
Это не лето