Записки Неизвестного

Мне показала меня осень,
скользнув по сердцу ржавым ножом.
Куда бы взгляд я свой не бросил –
в каждой луже мой лик отражён.
И каждый ветром сорванный лист,
тлея, шепчет мне в укоризну:
“Всяк, кто сердцем своим не чист,
не постигнет счастья в жизни!”
Ну а мне бы хотелось петь об ином,
наивную песню, утешения ради,
оттого провинившись сладким вином -
пою, с пресной слезою во взгляде:
“Пускай, в плечах я сутул и узок,
пускай, мои щёки не налиты румянцем,
зато под звучанье небесных музык
я, обнявшись с землею, вращаюсь в танце!”
Да – вращаюсь! Вращаюсь до рвоты!
И, ни что, казалось бы, меня не страшит,
только трезвость бьёт в прежние ноты,
и вновь оглашает пространство души:
“Ты сам себе по крови чужд,
ведь пред собою ты не честен,
а это - высшее из нужд
для сердцепенья чистых песен,
для сердцепенья чистых песен!”
...Дерево наше истекает смолою,
а мы не в силах его излечить,
и ветви его сгнившей листвою
в пасти времени стали горчить.