Иван Кучин

Опять мне изба наша снилась:
Лежу я в постели, больной,
И мать надо мною склонилась,
Ко лбу прикоснулась рукой.
В окне - куст рябины, дорога,
Река также вьется змеей...
И голос, тот нежный и строгий:
Сынок, ты совсем стал плохой...
Ах, мама, жизнь была жестока
И потому так болен я,
Что без тебя мне одиноко
И очень страшно без тебя.