Петлюра

Их не зовут, они приходят сами
С заученною лаской рук и глаз
С богатым прошлым, лживыми слезами
И клятвами, что любят первый раз
Их обнимают, зная то, что вскоре
Другие руки прикаснутся к ним
И тлеет в сердце крошечное горе
Которое нам кажется смешным
И вздрагиваешь, словно от укола
Почувствовав мгновение, когда
В прощании наигранно-веселом
Безмолвное присутствие стыда
И слыша каблучки по коридору
Ее, ушедшей в предрассветный дым