Menhir

Der Wind streicht ?ber des H?gels Kamm,
singt ein altes Lied,
was des Grabes H?rte bricht,
was des H?gels St?rke gibt.
Einst waren da stolze Eichen,
ihre Zierte ihnen den Namen gab.
Einst als die Wargs hielten Wacht
und es gab weder STurm noch Wind.
Doch als der Schrei zum Kampf sich
?ber die alten H?gel erhob,
formten den Wind, mahnten den Sturm,
des Windes Hauch zerbrach den Raum.
Einst waren da stolze Eichen,
ihre Zierte ihnen den Namen gab.
Einst als die Wargs hielten Wacht
und es gab weder STurm noch Wind.
Mag es vergehen, sich wenden,
nichts w?rdig, was selbst nicht k?mpft.
Sind wir besser, soll es so sein.
Ist es nicht so, dass wir uns beugen
vor Allvaters Werk,
dass wir knien vor des alten Rat,