Мари Краймбрери

Ночь, дым, море слез. Она думала: "Все это - всерьез".
Но, увы, - это был просто курьез. Ничего не значат сотни роз.
Набирает и вновь сбивает. Почему так, не понимает.
А он даже не вспоминает, и точно знает теперь: любви нет.
Любви нет.
Любви...
Твой шепот, пустота. Оценил, но она уже не та.
Пропадает ночами без звонка. И гуляет с кем то до утра.
Сообщения не читает. Почему он не понимает.
Все сильнее ее теряет, и точно знает теперь:
Бывает поздно вернуться, бывает рано уйти.
Он не успел оглянуться - она свернула с пути.
И в клочья все разрывает и понимает: "Прошло".
Теперь они оба знают точно, что: любви нет.
Любви нет.
Любви...
И устав от тусовок, и устав от мужчин.
Одного из массовок полюбишь без причин.
Но кольцо на безымянном - не укутает след.
Оживут те раны, и поймешь опять: любви нет.
Любви нет.
Любви...
Любви нет.
Любви нет.
Любви нет.
Любви нет!
Любви нет!
Любви нет!
Любви нет!